O que houve? Pode ser uma ideia tosca de um arquivista frustrado por não conseguir encontrar um verdadeiro amor que lhe ame. Tenha encontrado a sala mística de um andar obscuro que o leve à dominar a mente de um artista tal. Ao invés de John Malkovich, Belchior Fernandes. Mesma grandeza artística, mas muito mais cabelo.

Pode ser uma crise de depressão por sucesso, culpa por ser muito mais conhecido do que qualquer irmão ou ser maior que o pai. Culpa por ser muito maior artista do que homem, com filhos desgarrados e devendo dinheiro e amor. Não há música que resolva um coração deprê.

Pode ser o canto da sereia. Ninguém dá ouvidos aos amigos quando está apaixonado. O encontro de utopias sempre torna alguém mais suscetível a pedidos doidos. E quem pode duvidar da felicidade de um grande amor que faz você praticar o desapego?

Seja como for, quero ser Belchior só para poder entender tudo isso. Mas a verdade é que isso não é da conta de ninguém.