A hashtag #PénaFolia durou o tempo do seu amor naquela avenida. Ou um pouquinho mais. Vibrou com a escola do coração e com as que não moravam lá também. Carnaval, o peito cabe todo mundo que trabalha para entrar na Sapucaí ou naquilo lá que se faz em São Paulo. A chuva lavou a alma do passista enquanto cantarolava o samba-enredo. “Esse ano é nosso! Não tem como…”

Sempre tem.

Chorou cada lágrima da derrota como se fosse a última, jurou cada jurado como se não houvesse amanhã e prometeu não ligar mais para isso no ano que vem. Tudo conversa de quarta-feira de cinzas. No desfile das campeãs, estava lá. Era o próprio retrato da amargura feliz. Não tem carnaval que apague um amor assim. Domingo já pensava no próximo ensaio. Isquindô, isquindô…

Era uma história antiga. Havia escrito para a coluna de uma revista mensal, que não chegara ao décimo número. O enredo falava de um homem misterioso, que acompanhava as pessoas na calçada com um olhar até entrarem juntos em um bar. Abordava cada coadjuvante com uma proposta sobre a vida ou morte.

Não lembrava do final. Já vivia os tempos de “piloto automático”.

Pediu a quarta dose de uísque. Virou a terceira de um gole só, com o segundo remédio da noite. O analgésico sempre diminuía melhor as dores do pulso depois do anti-inflamatório. O próximo passo seria ir ao banheiro trocar o emplastro, mas antes sentiria pena de si mesmo mais uma vez. Era metódico.

Foi um momento antes disso que viu o vulto pela vitrine do bar. Não mais do que um momento. Os olhos se cruzando enquanto lia os lábios do homem misterioso. Apenas uma história comum, que não lembrava mais do fim. Respondeu que sim e pagou a conta. Ao sair pela porta da frente, recebeu um tapa nas costas do velho amigo. Lembraria do final antes da azia.

Apesar de citar o nome da presidente acima, gostaria muito que você lesse esse texto sem nenhum viés político. Independente de em quem você vota, acredito que Dilma acertou ao buscar a libertação do traficante Marco Archer.

Todas as penas de morte são bárbaras. Você não verá nenhum país exemplarmente desenvolvido que pratique a morte de criminosos de forma orgulhosa. Muito pelo contrário. Países invejáveis como a Noruega, tratam criminosos de forma mais confortável do que boa parte dos cidadãos brasileiros têm acesso. Anders Breivik, que assassinou 76 pessoas, vive num lugar melhor do que o da pessoa que limpa seu prédio, por exemplo. Diz muito sobre nosso Brasil.

Sou contra boa parte das propostas de legalização de drogas e depois de ler o perfil de Marco Archer no Diário do Centro do Mundo, tenho certeza absoluta que sabia exatamente o que estava fazendo. E os riscos que corria.

Mas com tudo isso na mesa, o cara vinha de um país onde a Constituição veta a Pena de Morte – toda vez que o seu candidato a deputado ou vereador diz que vai lutar pra existir pena de morte, entenda que ele está mentindo – e era brasileiro, goste você ou não. A única coisa que o chefe de uma Nação pode fazer nessas horas é lutar pelo filho da pátria. Senão por ele, por seus amigos e familiares que pagam os mesmos impostos e cumprem com as mesmas obrigações que eu e você.

No fim das contas, as pessoas inconformadas que a presidente lute por um brasileiro querem que ela dê o famoso jeitinho brasileiro. O motivo? Por que querem. Se Dilma lutou pelo traficante, goste você ou não, foi a coisa mais institucional que uma chefe de estado deveria fazer. E ao invés de pedirmos que ela quebrasse um galho e atendesse nossa ânsia destrutiva, deveríamos lutar para que os criminosos nascidos no Brasil fossem punidos pelas nossas leis.

O sumiço por semanas não é sem motivo. Uma tendinite sinistra na mão esquerda está limitando meu tempo no computador. Espero retornar com força total nos próximo mês.

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